Stop eating caterpillars

"Hace tres años que estás descontrolada"

A veces huir

No es por no querer quedarte

Es por no saber quedarte.
Y a veces no es de un sitio.

Desde hace un tiempo
Vivo en el ojo de un tornado
Que llora
Porque cree que soy una mota de polvo.
No porque le de pena que tú te vayas.
Aunque a mi si.

No tomo decisiones
Decidida, por lo menos.
Menos aún me lanzo, o me arriesgo
En las cosas seguras
Cómo seguramente podrían ser tús manos.
Así de trabalenguas.

No me da miedo que me hagas daño
Me da miedo hacértelo yo
No me da miedo que me hagas daño
Me da miedo que me hagas feliz.
Menudo mantra. O mentira.

Me ponen las fechas de caducidad.
Y el dejarme llevar
Y el decir que si a todo
Porque tomar decisiones
Porque decir lo que quiero
Es demasiado difícil.

Porque no lo sé.
Porque no sé qué soy.
Y me da miedo descubrirlo.
Y no estar a la altura.

Siempre digo que me iré.
Cuando es lo que llevo haciendo toda la vida.
Algún día me quedaré.
En algun sitio o en algo, o en alguien.
O eso espero.

Digo perdones innecesarios muchas veces

Y me faltan muchos esenciales.

Y en esencia

Esa es mi vida.

Perdóname.

Que ninguna bandera se merece cadenas.

No hay escapes,

   ni huidas,

      sin cristales rotos.

El placer es el primo tonto de la felicidad

El mundo se va a la mierda

No hombre Are, cómo dices eso, ¡menuda exagerada!, el mundo se ha estado yendo a la mierda durante muchísimo tiempo, y míranos, aquí estamos, haciendo lo de siempre.

Es decir, no eres la primera visionaria que predica que el mundo se está precipitando a un futuro incierto y cruel, pero ¿Sabes qué? que seguimos con nuestros comportamientos, siendo egoístas, maleducados, fríos, hedonistas, buscando nuestro bienestar por encima de todo, creyendo que cualquiera cosa vale. Y tronca, ni siquiera es por ser felices, sino por placer, por un subidón pasajero tan vacío como nuestras vidas.

Y el mundo sigue aquí tía.


Bueno, pues lo retiro, iros a la mierda vosotros.

Elastic heart

París,
en primavera,
se llena de flores,
de minifaldas
y de enamorados que se desayunan
porque tienen la sangre alterada.

París,
en invierno,
se llena de nieve,
de chocolate caliente,
y de besos de esquimal.

Pero en París también llueve.

Amor,
hoy no te busques en mis palabras,
porque yo te querría escribir
pero
París está cansada de ser una métafora.

Y es que París no cree en vosotros,
porque ya ha oído más promesas
más declaraciones,
más "te querré siempre".

París ha envejecido
y se ha vuelto una vieja escéptica
que escudriña con ojos recelosos
vuestras muy sentidas mentiras.
París ya no es una joven incrédula
y ya no ve la vie on rose

París deja que la toquéis
mientras pensáis en otra mujer,
y calla.
Y mientras tiráis
unas pocas monedas a una fuente
y la prometéis que volveréis
París se sube el vestido,
y responde encogiendo los hombros

Porque en París también hay suicidas.
(Que una vez estuvieron enamorados)


En serio amor,
siento no haberte escrito,
y por si acaso eso te ha puesto triste,
recuerda que siempre nos quedará París,
aunque a París no le quede nadie.