Elastic heart

París,
en primavera,
se llena de flores,
de minifaldas
y de enamorados que se desayunan
porque tienen la sangre alterada.

París,
en invierno,
se llena de nieve,
de chocolate caliente,
y de besos de esquimal.

Pero en París también llueve.

Amor,
hoy no te busques en mis palabras,
porque yo te querría escribir
pero
París está cansada de ser una métafora.

Y es que París no cree en vosotros,
porque ya ha oído más promesas
más declaraciones,
más "te querré siempre".

París ha envejecido
y se ha vuelto una vieja escéptica
que escudriña con ojos recelosos
vuestras muy sentidas mentiras.
París ya no es una joven incrédula
y ya no ve la vie on rose

París deja que la toquéis
mientras pensáis en otra mujer,
y calla.
Y mientras tiráis
unas pocas monedas a una fuente
y la prometéis que volveréis
París se sube el vestido,
y responde encogiendo los hombros

Porque en París también hay suicidas.
(Que una vez estuvieron enamorados)


En serio amor,
siento no haberte escrito,
y por si acaso eso te ha puesto triste,
recuerda que siempre nos quedará París,
aunque a París no le quede nadie.