Stop eating caterpillars

"Hace tres años que estás descontrolada"

A veces huir

No es por no querer quedarte

Es por no saber quedarte.
Y a veces no es de un sitio.

Desde hace un tiempo
Vivo en el ojo de un tornado
Que llora
Porque cree que soy una mota de polvo.
No porque le de pena que tú te vayas.
Aunque a mi si.

No tomo decisiones
Decidida, por lo menos.
Menos aún me lanzo, o me arriesgo
En las cosas seguras
Cómo seguramente podrían ser tús manos.
Así de trabalenguas.

No me da miedo que me hagas daño
Me da miedo hacértelo yo
No me da miedo que me hagas daño
Me da miedo que me hagas feliz.
Menudo mantra. O mentira.

Me ponen las fechas de caducidad.
Y el dejarme llevar
Y el decir que si a todo
Porque tomar decisiones
Porque decir lo que quiero
Es demasiado difícil.

Porque no lo sé.
Porque no sé qué soy.
Y me da miedo descubrirlo.
Y no estar a la altura.

Siempre digo que me iré.
Cuando es lo que llevo haciendo toda la vida.
Algún día me quedaré.
En algun sitio o en algo, o en alguien.
O eso espero.

Digo perdones innecesarios muchas veces

Y me faltan muchos esenciales.

Y en esencia

Esa es mi vida.

Perdóname.

Que ninguna bandera se merece cadenas.

No hay escapes,

   ni huidas,

      sin cristales rotos.

El placer es el primo tonto de la felicidad

El mundo se va a la mierda

No hombre Are, cómo dices eso, ¡menuda exagerada!, el mundo se ha estado yendo a la mierda durante muchísimo tiempo, y míranos, aquí estamos, haciendo lo de siempre.

Es decir, no eres la primera visionaria que predica que el mundo se está precipitando a un futuro incierto y cruel, pero ¿Sabes qué? que seguimos con nuestros comportamientos, siendo egoístas, maleducados, fríos, hedonistas, buscando nuestro bienestar por encima de todo, creyendo que cualquiera cosa vale. Y tronca, ni siquiera es por ser felices, sino por placer, por un subidón pasajero tan vacío como nuestras vidas.

Y el mundo sigue aquí tía.


Bueno, pues lo retiro, iros a la mierda vosotros.

Elastic heart

París,
en primavera,
se llena de flores,
de minifaldas
y de enamorados que se desayunan
porque tienen la sangre alterada.

París,
en invierno,
se llena de nieve,
de chocolate caliente,
y de besos de esquimal.

Pero en París también llueve.

Amor,
hoy no te busques en mis palabras,
porque yo te querría escribir
pero
París está cansada de ser una métafora.

Y es que París no cree en vosotros,
porque ya ha oído más promesas
más declaraciones,
más "te querré siempre".

París ha envejecido
y se ha vuelto una vieja escéptica
que escudriña con ojos recelosos
vuestras muy sentidas mentiras.
París ya no es una joven incrédula
y ya no ve la vie on rose

París deja que la toquéis
mientras pensáis en otra mujer,
y calla.
Y mientras tiráis
unas pocas monedas a una fuente
y la prometéis que volveréis
París se sube el vestido,
y responde encogiendo los hombros

Porque en París también hay suicidas.
(Que una vez estuvieron enamorados)


En serio amor,
siento no haberte escrito,
y por si acaso eso te ha puesto triste,
recuerda que siempre nos quedará París,
aunque a París no le quede nadie.

(Darle tiempo al tiempo que lo llaman)

Elige.
Estudios, curro, trabajo, música, películas, la persona con la que compartir tu vida, hijos, 1,2,3...¿4, en serio?
Elige.
Pero elige ya.
Y recuerda que cada decisión conlleva sus consecuencias.
Porque ahí está la gracia (sin gracia) de las decisiones. Que cada cosa que escogemos significa renunciar a otra.
¿Y si después, mirando atrás, nos damos cuenta de que la hemos cagado profusamente y nos arrepentimos toda la vida? ¿Y si vendemos la casa, para comprarnos el barco y después descubrimos que nos mareamos al navegar?
Da igual, tu elige, y elige ya.

Renuncio a vuestra vida a toda velocidad, y me quedo con la libertad de elegir lo que me de la puta gana cuando me de la puta gana.

Y (hoy) elijo no elegir. Dejar que las cosas fluyan, eijo flotar antes de saber si quiero el barco, y dejar que sea el mar el que me aleje o me acerque a la orilla.

 Y quién quiera flotar a mi vera, vendrá con la marea. O no.

Ayer dijiste que las locas atan más que las cuerdas.

Me dirás que estás enamorado de mi por mi locura, por ser un poco animal salvaje, porque no me he dejado domesticar.

Y que te encanta, que te encanto. Así. Tal cual. Que jamás intentarías cambiarme.

Que no hay nada que te ponga más que verme extender las alas mientras lo hacemos.

Y después me dirás, que si me las quito un rato, sólo para abrazarme por la espalda mientras dormimos. Y que total, no te las vuelvas a poner, y así también te abrazo mañana. 

Y que, ya si eso, guárdalas en un cajón, que cada vez que las veo, me entra la sensación de que cualquier día saldrás volando.

Y me mirarás con ojos como océanos, y dirás que me quieres, que me amas, y que yo, soy lo mejor que te he pasado, que me quede, contigo, que no sea fuerte, que me apoye en ti, que no te haga daño.

Y yo que te quiero, que jamás querría hacerte daño, me quedaré en tu pecho, como si fuera una jaula de oro, dejándome querer, no obligándome a ser fuerte.

Y me moriré de pena por no matarte de pena a ti.

Pero un día, un día, buscarás en el cajón, y no verás mis alas. Y vendrás a la jaula, que aunque sea de oro, es una cárcel, y de mi, sólo quedará una pluma azul cielo.

No te quiero mentir, I won't stay.

Lucha lo que sí sean batallas.

Estamos muy acojonados. Luchando como bestias salvajes en la vida, peleando nuestras batallas, sorteando enemigos, obstáculos, cubriéndonos las espaldas.

Y cansa, y da sueño.
A veces sueño.

A veces sueño con que somos unos niños asustados con una escopeta bien grande a la que nos aferramos como si de un osito de peluche se tratara.
Acércame el oído, odio.
Mi escopeta se llama odio.
Y la abrazo porque os tengo miedo.
Y porqué nadie me volverá a hacer daño nunca más.

Y ahí me veo, una niña andando por un bosque oscuro, oyendo bombas caer, gritos, disparos,
Con uniforme militar demasiado grande, y manos ocultas tras las mangas, arrastrando el pantalón y hasta el casco cayendose de un lado, impidiendo la visión.
Y cansa, pero sin sueños.
Cansa, y como pesa la escopeta.
Y suelto a odio,
y derrepente, me siento tan ligera, tan ligera,
      que empiezo a flotar.
Y floto y floto y floto.

Y desde arriba veo, que nunca hubo batalla, sólo miedo.

O quizá, sólo son amapolas.

Hoy, de camino a clase, he visto amapolas en el arcén de la carretera, y he pensado que quizá la vida es eso:

Flores cuando menos te lo esperas.
       Encontrar belleza en algunos puntos del camino.
                        Disfrutar momentáneamente de un paisaje tierno,
                                       cuando todo parecía asfalto.
    Puntos rojos entre tanto gris.
         

                   O quizá,    
                                la vida es eso,

                                                            Crecer a pesar del humo.

Yo soy yo y mi caos

Porque a veces la felicidad es un instante, en serio, un segundo, o como mucho un minuto.

Un instante que no te esperabas, que no tenias planeado.

Y estás ahí, bailando con tu hermano en el salón cuando te das cuenta de que, ¡coño! ¡eres feliz! en ese preciso momento estas siendo feliz.

Y para qué más.

Primavera se hace invierno.

Ninguno de los que arrancan flores, esperan que eso afecte a la primavera.

Ojalá os muráis de frio

De un motel llamado "como la vida misma".

Al final,
no has entendido que me ponen los moteles de mala muerte,
esos con paredes rojas que tu me dices que no toque,
con sábanas sucias, que apartas antes de tirarme encima de la cama.

Dices,
que merezco más,
que soy una princesa,
y no tienes ni puta idea.

Me encontré una corona un día en la calle,
y la vendí para pillar tabaco.
¿Y?

Si a mi me gusta que pienses que soy perfecta,
pero déjame que siga cavando mientras una tumba,
para cuando mate todas tus idealizaciones,
y me veas pala en mano, botas llenas de tierra,
riéndome de la zorra a la que enterramos.


Algún día te diré que ya no creo.
Ni siquiera en la poesía,
pero hoy no,
quiero que sigas pensando,
que tengo alguna esperanza,
que tengo salvación.

Aunque te advierto,
que la salvación ya la he buscado,
la encontré,
la invité a un trago,
y me desperté tirada en esa habitación del motel de mala muerte,
con las paredes rojas, las sábanas sucias,
sabiendo que esa noche era sólo,
una prueba
para cuando fuera la puta de Dante.

Mañana tengo examen yujuuu

Hoy
Cuando he llegado a casa
Se me ha ocurrido una cosa muy chula,

¿y si
realmente
todos fueramos caracoles,
que llevábamos nuestra casa a cuestas,
y que un día,
cansados de llevar también
sobre la espalda
el peso del mundo,
soltamos nuestro hogar,
para descansar un rato,
y en ese momento de confusión,
de esa es tuya,
esa es mia,
otra persona,
sin querer-queriendo,
se hubiera llevado nuestra casa?

Y da igual si estamos en París,
en China
o
en nuestra cama arropados

porque sólo donde esté esa persona, estará nuestro hogar.

Todo el mundo se pregunta...

Todo el mundo se pregunta si habrá vida después de la muerte, y yo me preguntó que si habrá cerveza.
¿Y estará fresquita?

Hoy estoy muy incoherente porque creo que todo tiene sentido.


So so what?
I'm still a rock star
I got my rock moves
And I don't need you
And guess what
I'm having more fun
And now that we're done
I'm gonna show you tonight
I'm alright, I'm just fine
And you're a tool
So so what?
I am a rockstar
I got my rock moves
And i don't want you tonight
Nono
I don´t want you tonight


Y que sólo quiero pasármelo bien, reirme a carcajadas y bailar.

"the end"

Se conocieron de casualidad viendo una peli mala en un cine cutre de Madrid.
Y se dieron cuenta de que nunca se iban a llevar bien porque a ella le gustaban las de miedo y a él las  comedias.
Después hubo muchas peleas sobre cine, muchos días en la misma sala cutre, muchas palomitas de mantequilla de él y muchas palomitas dulces de ella.

Y un día él la vio bailando con otro chico en una discoteca, y joder como picaba.
Y un día ella vio que discutía de cine con todas, y joder como picaba.
Ninguno de los dos se atrevió a mover ficha.

Creo que él no volvió a aquel cine, y creo que ella se pasó a los libros.

Hubiera sido una película preciosa, pero en la gran pantalla no hay lugar para los finales que no son felices.

Y a ninguno de los dos les gustaban esos finales.

Besa mis dudas anda.

Que hoy he soñado con una cama. Una grande pero pequeña.
Lo suficientemente ancha para que ninguno de los dos se tocara.
Lo suficientemente estrecha para que ninguno de los dos se olvidara de que el otro estaba ahí.
Ella estaba tumbada al revés y tenía los ojos cerrados. Él miraba al techo.
Primero sonaba I dont wanna miss a thing, después afterlife, después crimson day.
Y ellos no hablaban, ni se tocaban, sólo escuchaban la música. La sentían.
Dejaban que inundara sus cuerpos cada nota.
A veces uno de los dos se miraba de reojo.
Y a veces, en algún estribillo, coincidían sus miradas.
Y les daba vergüenza, y sonreían mientras les latía el corazón más rápido y apartaban la mirada.
Después seguía sonando la canción y sus latidos se volvían a normalizar, hasta que se volvían a besar sus miradas. (porque sí, porque con los ojos también se besa)


Y vale que yo no creo en el amor, pero si creyera, creo que para mi, esto sería una definición bastante aproximada.

Siempre en estado de espera.

Yo creo que mi vida ahora se resume en:
Finales que no se acaban.
Principios que no empiezan

Y yo echando de menos ser yo, pero sin saber quien era.
Con ganas de dejarme volar. Más alto, más alto, muchísimo más alto.

Y yo vestida de ilusiones tejidas a mano, que son más caras.
Y tú desnudándome, pero no como yo quisiera.
( No las hagas jirones corazón. )

Darle tiempo al tiempo, aunque el tiempo sea suyo mismo y yo no tenga nada.
Dejar pasar los días, las primaveras, a la gente, al bus...
Y perder el siguiente. Y el siguiente al siguiente.

Y aunque esto no tenga ni coherencia, ni cohesión, ni sentido... el cielo sigue siendo azul y yo pierdo las ganas de hacerte perder la partida de perder la razón perdiendo la boca en tu cuello, y a pesar de no haber perdido nada, tú te has perdido leyendo esto, yo he perdido, y tú me has perdido, creo.

What a catch! What a catch!

Tenía el pelo más rizado que había visto.

A ella decía que le gustaba alisárselo porque suficientes enredos tenia la vida.

Y cuando la veía, con el pelo rizado, sabía que se había rendido un poco.
Que se había cansado de la vida, de la gente, y hasta del propio cansancio.

Y yo me alegraba como nunca. Porque era más ella que nunca, con todas esa idas y venidas, con todos sus líos, con su locura.

Cuando se cansaba de aparentar que podía tener todo bajo control, y bailaba en medio de la cafetería... cuando la veía corriendo por los pasillos, abrazando a cualquiera, o boca abajo en los hombros de alguien, cantando motivada al salir de clase, con esa sonrisa que parecía estar hecha a prueba de balas.


Y fue ahí, en ese momento en el que me encontraba enredado en sus tirabuzones, dudando entre si podría matarla en un ataque de locura o si estaba loco por ella...

...cuando empecé a creer en el amor.

Hay ojeras de felicidad también.

Y pones su canción con la luz apagada y sin pensar en nada.


Y notas como una mano que nunca has visto te acaricia.
Y una voz que nunca has oído te susurra un buenas noches.


Y así, si que son buenas noches...

Cuando todo sale al revés.

Cuando todo empieza a picar más,
es que lo que pica está por debajo de la piel.

¿Me explico? ¿Te explicas?
¿Nos dejamos de explicar?

Porque a veces las palabras, en ese intervalo, en el que salen del corazón, pasan por la cabeza, y salen por la boca... cambian hasta tres veces, y nada es verdad y nada es mentira.

Más allá de un dios, hay más en que creer.

Nena ¿Qué te ha pasado?

¿Qué te han apagado la luz que te dejabas encendida para no pasar miedo por las noches?

Ah, que ni sabías de donde venía la luz